"Du sang, de la volupté et de la mort".
Maurice Barrès.
"The eternal body of art is imagination"
« Tout ce que nous avons vu n'était dû qu'à ta métaphysique . Car, lorsque tu as fui, je n'ai plus vu qu'un joueur de harpe sur une rive, au clair de lune . A présent que nous avons vu mon destin dans l'éternité, puis-je te montrer le tien ?"
William Blake.
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"Puissante déesse des bois, terreur des sangliers qui les hantent, toi qui a le pouvoir de parcourir les régions célestes et de visiter les demeures infernales, éclaire notre sort terrestre et fixe nous quelle terre tu désire nous voir habiter ; fixe nous un séjour où je t'adorerai à jamais et où je te dédierais des temples avec des choeurs de vierges." Il répandit sur le bûcher la coupe de vin et de sang qu'il portait et s'allongea sur la peau de biche qui était étendue devant l'autel . Il se laissa aller au repos et sombra dans un profond sommeil . Vers la troisième heure de la nuit, au moment où une délicieuse torpeur s'empare des mortels, la déesse lui apparut [pour lui répondre](...) Cette vision l'éveilla, et il demeura perplexe : avait-il rêvé ?
Geoffroy de Monmouth, Historia Regum Britanniae, 16
Le destin de l'art moderne est d'annoncer la mort du Léviathan, et de désigner les expériences qui peuvent nous mener au delà du miroir . Ce n'est pas le contenu qui compte, mais leur puissance à entraîner la transgression qui accomplit.
« Malheur au poète qui nait dans un de ces moments équivoques où la tradition de l'art est devenue caduque, où il est nécessaire de renverser l'ordre pour chercher ensuite à le rétablir sur une base plus solide . Il est possible que la gloire de poète devienne enviable, mais sa vie est empoisonnée à jamais » Apollinaire, citant Jean Moréas ..
« J'ai fait hier mon dernier poème en vers réguliers : Luth Zut! Et mon dernier poème envers irréguliers.(...) puis de la poésie pure(...) Je n'écrirai plus qu'une poésie libre de toute entrave, serait-ce celle du langage. Écoute mon vieux! MAHÉVIDANOMI RENANOCALIPNODITOC EXTARTINAP+ v.s. A.Z. Tel. : 33-122 Pan : Pan OeaoiiioKTin iiiiiiiiiiii (…) Je ne composerais plus de poésie pure. Voilà où j'en suis par ta faute....
« A la fin, tu es las de ce monde ancien... ».
Les jalouses Patries m'ont déchiré un jour, Moi! La Pensée, Moi, l'Art, et Moi, l'Amour! Mon corps est splendide toujours. »
« J'eus alors la chance de voir arriver un paysan, sur une charrette tirée par un cheval . Il me fit monter dans sa charrette et m'emmena, je ne sais pas trop dans quelle direction . (…) « Si on me donnait des papiers, je ne m'arrêterais pas dans leur prétendue terre promise de Judée, je m'en irais beaucoup plus loin, j'irais au bout du monde chercher le bonheur, qui doit bien exister quelque part », murmurait mon sauveur, tout en me montrant la route qui menait au camp de Mauthausen . Elle était bordée de tilleuls, de cerisiers, de peupliers, et surtout de rosiers dont certains étaient haut de plusieurs mètres . Les oiseaux chantaient . Je regardais en direction du camp et je retenais mes larmes . (...)Je n'oublierais jamais l'homme qui m'a donné à manger, qui m'a offert de la bière et qui a partagé sa cigarette avec moi . Il aurait pu me dénoncer, il ne l'a pas fait. Je le revois encore, vouté, bigle, narquois .(...) Il chantonne, il jure, mais il est circonspect . Il m'a souhaité bon voyage, figurez vous, en me parlant de je ne sais quelle terre promise honnête et humaine . Et puis il est parti, avec sa haridelle, en direction du camp de concentration de Mauthausen . Glacé d'horreur, j'ai pris la route de Bad Leonfeld où m'attendaient d'autres faux papiers..... »
Miodrag Bulatovic, Gullo Gullo .
"Il y a des moments où il faut choisir entre vivre sa propre vie pleinement, entièrement, complètement, ou traîner l'existence dégradante, creuse et fausse que le monde, dans son hypocrisie, nous impose (...) Le monde pris en masse est un monstre bourré de préjugés, rempli de préventions, rongé par ce qu'il appelle les vertus, un puritain, un poseur . Or l'art de la vie est l'art du défi . Le défi, voilà ce pourquoi nous devrions vivre, au lieu de vivre comme nous faisons, en acquiesçant . Qu'un homme cultivé puisse accepter les normes de cette époque me semble la pire des immoralités"
FAUST : Quel est ton nom ?
MEPHISTOPHELES : la demande me paraît bien frivole, pour quelqu'un qui a tant de mépris pour les mots, et regarde surtout le fond des choses .
FAUST : Chez vous autres messieurs, on doit pouvoir aisément deviner votre nature d'après vos noms, et c'est ce que l'on fait connaître clairement en vous nommant amis de Dieu, séducteurs, menteurs. Eh bien! qui donc est tu?
MEPHISTOPHELES : Une partie de cette force qui éternellement veut le mal et éternellement fait le bien .
FAUST : Que signifie cette énigme ?
MEPHISTOPHELES : Je suis l'esprit qui toujours nie ; et c'est justice, car tout ce qui existe est digne d'être détruit ; il serait donc mieux que rien n'existât . Ainsi, tout ce que vous nommez péché, destruction, bref, ce qu'on entend par mal, voilà mon élément .
Les mots n'ont pas seulement une musique aussi douce que la viole ou le luth, des couleurs aussi riches et chatoyantes que celles que nous font admirer les toiles des Vénitiens ou des Espagnols, et une forme plastique aussi sûre et aboutie que celle qui se révèle dans le marbre ou dans le bronze, mais la pensée, la passion et la spiritualité leur appartiennent aussi, et n'appartiennent, d'ailleurs, qu'à eux seuls .L'art trouve sa propre perfection en lui même et non en dehors de lui-même . Il ne faut pas le juger selon une quelconque norme de vraisemblance, il est un voile plutôt qu'un miroir . Il a des fleurs dont aucune forêt n'a connaissance, des oiseaux que nul bois n'abrite . Il fait et il défait d'innombrables mondes et peut tirer la lune des cieux à l'aide d'un fil écarlate . A lui les "formes plus réelles que l'homme vivant", à lui les grands archétypes dont ce qui existe n'est qu'une copie inachevée . A ses yeux la nature n'a ni loi ni uniformité . Il peut opérer des miracles à volonté, et quand il invoque les monstres des profondeurs, ceux-ci lui obéissent . Il peut demander à l'amandier de fleurir en hiver et parsemer de neige les champs de blé mûr . Un mot lui suffit pour que le gel touche de son doigt d'argent la bouche brûlante de juin et pour que les lions ailés des collines lydiennes sortent en rampant de leurs repaire . Les dryades, dans les bosquets, l'épient quand il passe, et les faunes bruns ont un étrange sourire à son approche . Il est adoré par des dieux à tête de faucon, et des centaures ailés galopent à ses côtés .
La pensée et le langage sont pour l'artiste les instruments d'un art .
Rien ne devrait nuire à un homme si ce n'est lui-même.
Feng Zhengjie
"(...) sur ce plat Marguerite vit une tête d'homme coupée (...) "Mikhaïl Alexandrovitch, dit doucement Woland à la tête. Alors les paupières de celle-ci se soulevèrent, et Marguerite sursauta violemment en voyant dans ce visage mort apparaître deux yeux vivants, chargés de pensées et de douleur . -Tout s'est accompli, n'est-il pas vrai ? continua Woland en regardant la tête dans les yeux . Votre tête a été coupée par une femme, la réunion n'a pas eu lieu et je loge chez vous . Ce sont des faits . Et les faits sont la chose la plus obstinée du monde . Mais ce qui nous intéresse maintenant, c'est ce qui va suivre, et non les faits déjà accomplis . Vous avez toujours été un ardent défenseur de la théorie selon laquelle lorsqu'on coupe la tête d'un homme, sa vie s'arrête, lui même se transforme en cendres et s'évanouit dans le non être . Il m'est agréable de vous informer, en présence de mes invités, et bien que leur présence même soit la démonstration d'une tout autre théorie, que votre théorie à vous ne manque ni de rigueur ni d'ingéniosité . D'ailleurs, toutes les théories se valent . Il en est une, par exemple, selon laquelle il sera donné à chacun selon sa foi . Ainsi soit-il ! Vous vous évanouissez dans le non-être, et moi, dans la coupe en laquelle vous allez vous transformer, je suis heureux de boire à l'être ! Woland leva son épée . Immédiatement, la peau de la tête noircit, se recroquevilla, puis se détacha par morceaux, les yeux disparurent, et bientôt Marguerite vit sur le plat un crâne jaunâtre, aux yeux d'émeraude et aux dents de perles, monté sur un pied d'or ."
Sur les rives des fleuves de Babylone, là nous nous assîmes, et nous pleurâmes au souvenir de Sion. Aux saules qui les bordent, nous suspendîmes nos harpes; car là nos maîtres nous demandaient des hymnes, nos oppresseurs des chants de joie. "Chantez-nous [disaient-ils],un des cantiques de Sion!" Comment chanterions-nous l’hymne de l'Éternel en terre étrangère? Si je t’oublie jamais, Jérusalem, que ma droite me refuse son service! Que ma langue s’attache à mon palais, si je ne me souviens toujours de toi, si je ne place Jérusalem au sommet de toutes mes joies! Souviens-toi, Seigneur, pour la perte des fils d’Edom, du jour [fatal] de Jérusalem, où ils disaient: "Démolissez-la, démolissez-la, jusqu’en ses fondements!" Fille de Babel, vouée à la ruine, heureux qui te rendra le mal que tu nous as fait! Heureux qui saisira tes petits et les brisera contre le rocher!
J'ai ouvert Gullo Gullo et je ne l'ai jamais oublié, portant le soleil noir de son baiser partout dans mes chemins . Je l'ai récité à Naples, dans le quartier de la Gare, fief de la Camorra ; je l'ai récité sur un navire déglingué dans l'Adriatique, en me lavant les dents avec du Whisky tiède, au lever du soleil . Je l'ai lu dans les trains turcs, sur des terrasses, en même temps que des classiques élégiaques grecs, sur les ruines de Smyrne . Je ne l'ai jamais fini . Je l'ai lu entièrement, par bribes, mais sans en comprendre l'ensemble . Et à la relecture, hier, j'ai compris . Ce texte c'est nous, ici et maintenant . Ce Gullo, être polaire et féroce, condensé de toutes les injustices et de toutes les tueries, est le blason du monde moderne .
Jacques Roubaud, Les troubadours : anthologie bilingue , Seghers.
(Jack Palance, Ludmilla Tcherine 1954 "Attila The Hun")
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